Ему решилось сочинить что-нибудь уютное, про какую-нибудь девочку из сказки с копной рыжих волос и веснушками, нет стоп это уже было. Или про котов сидящих на кушетке под луной... Стоп, и это тоже. Всё было? Может быть про мальчика в окружении книг и трубок и луп и карт и и и и. Всё было. Что делать делать. Смысл выдумывать если все уже было?
Даже когда выдумаешь, прогуглишь, посмотришь, проверишь (это еще программу изобрели чтобы уж точно знать что нигде нет подобного в этом громадном аудио-видео мире чьих-нибудь воспоминаний и впечатлений). Да, ты точно знаешь, что в этом наборе символов, звуков, запахов и картинок - твое творение уникально, но нет, тебя неотрывно преследует чувство, что даже это, уникальное, тоже есть предмет повторения повторяющегося повторения.
Что делать? Не думать и просто выплескивать на свет эту череду запятых многоточий и странных уязвимостей? Делать все это механически, под диктовку, радоваться, что из тебя изливается эта жидкость, переполнявшая края до горла через глаза и не жаловаться, радоваться только и успевать набирать эти символы под диктовку кого-то, кто там выше сидит (или глубже, кто знает), того, кто действительно хоть что-то знает. Выплескивать эту суматоху, кажущуюся несуразностью по первоначалу, набирать все это на автомате, не ощущая себя, своих пальцев, своих мыслей. Мысли. Где они? Что они? Не чувствовать обособленности себя, ничего, что имеет право называться Я а только славную рапсодию или какую еще мелодию из этих предложений понятий и предположений. Выливать ее из себя, высыпать пока сыпется, пока есть еще зерно в мешке, сначала быстро, густым потоком, ссыпая огромною гору золотого блестящего, а потом медленнее, медленнее, мешок не безразмерен, зерно заканчивается, уже по чуть-чуть, еще, еще одно зернышко... и вот последнее затерялось где-то в ворсинках грубой материи. Все. Пусто. Потрясешь его с надеждой может еще что-нибудь высыпется. Нет, пусто..
Комментариев нет:
Отправить комментарий