Эй чувак куда бежишь! Эй поосторожней там. Да блин. Ты что сдрейфил? Куда так. Не уходи постой. Нет слушай. Останься. Куда ты все время торопишься. Наслаждайся жизнью чувак. Мы живем здесь и сейчас. Ты зануда какой а. Предатель. Посмотри на себя лучше. Вот в тебе негатива. А ты хоть что-нибудь хорошее умеешь. Черта с два. Вы на меня наступили! Уступи место я же устала. Ты вечно на что-то жалуешься. Перестань и уходи.
Мимо ристалищ, капищ. Одно спасение - стихи. Повторяю их сквозь себя как безумный. Это красивый мир. Он красивый, когда ты никуда не бежишь, когда стоишь на вокзале а напротив парень с девушкой прощаются. Когда сидишь на скамейке, на солнце. Когда мороженое покупаешь. Когда удаляешь запись, потому что у тебя дежавю. Потому что ты все это видел уже. Ты был здесь уже и не раз. Это красивый мир когда снежинки падают сверху. Когда помехи идут на экране перед телефонным звонком. Когда девушка твоя роняет ручку на пол и у нее кудри по лицу так, она ее поднять хочет а ты первый успеваешь. Да она и не девушка тебе еще, но ты уже видишь это внутренним взором своим там где-то в будущем, где ты не стал еще кибернетиком параноиком, пропускающим все живое вдоль ушей. Это красивый мир, когда в горле ком и в глазах защипало. Когда в метро на скрипке играют. Когда босиком по песку горячему первый раз после зимы. Когда суп обжигается, а ты маленький, а мама дует на него и остужает. Когда штукатурка местами облупилась, а ты там образы сказочные читаешь. Это красивый мир когда ты рядом и они рядом. Когда еще не было ничего больного. Когда ты мячом об асфальт а потом в корзину. Когда ладонь потная и бумажечка маленькая в ней зажата и ты ей её так робко. Когда зал тебе аплодирует а ты не знаешь куда себя. Когда челка на глаза спадает а ты ее назад отводишь. Когда стол только что лаком покрыли и он на солнце так. Когда кто-то бегом к двери чтобы открыть тебе. Когда улыбка и зубы белые. Это красивый мир. Он чистый такой. Он прозрачный дрожащим воздухом над асфальтом, и холодным воздухом от мороженого, и горячим воздухом из тандира, и воздухом с духами когда она прошла мимо, и воздухом когда ты маленький дыхание задерживаешь, чтобы проверить, а сколько ты не дышать, и первый глоток тебе как самый первый. Это красивый мир.
У тебя телефон к руке прилип. Ты сидишь и не видишь ничего кроме этих строчек. Ты сидишь, окруженный девятью новыми людьми. Девятью прекрасными людьми разных возрастов, полов, национальностей и интересов. Они самые замечательные, которых ты когда-либо, ты же это знаешь. Но нет ты уставился в свой телефон как в спасение и барабанишь по клавишам как будто под регтайм, и ведь не пишешь никому просто так барабанишь, чтобы не казаться таким скучным, что тебе нечего сделать и некому написать, а ведь правда некому, ты просто сидишь спрятавшись в эту единственную спасительную мертвую душу. И ладно, ты это делаешь, потому что ты скромный и застенчивый с детства. А они что? Тоже застенчивые? Тоже скромные? И столько им можно сказать, столько прокричать, столько обсудить. Но нет. Все одиночки. Все в себе заперты. Ником ни до кого. А потом кто-то скажет случайную шутку - и вот оно. Все, что ты только что передумал и переписал - фигня. Пошел разговор. Ура.
Мимо ристалищ, капищ. Одно спасение - стихи. Повторяю их сквозь себя как безумный. Это красивый мир. Он красивый, когда ты никуда не бежишь, когда стоишь на вокзале а напротив парень с девушкой прощаются. Когда сидишь на скамейке, на солнце. Когда мороженое покупаешь. Когда удаляешь запись, потому что у тебя дежавю. Потому что ты все это видел уже. Ты был здесь уже и не раз. Это красивый мир когда снежинки падают сверху. Когда помехи идут на экране перед телефонным звонком. Когда девушка твоя роняет ручку на пол и у нее кудри по лицу так, она ее поднять хочет а ты первый успеваешь. Да она и не девушка тебе еще, но ты уже видишь это внутренним взором своим там где-то в будущем, где ты не стал еще кибернетиком параноиком, пропускающим все живое вдоль ушей. Это красивый мир, когда в горле ком и в глазах защипало. Когда в метро на скрипке играют. Когда босиком по песку горячему первый раз после зимы. Когда суп обжигается, а ты маленький, а мама дует на него и остужает. Когда штукатурка местами облупилась, а ты там образы сказочные читаешь. Это красивый мир когда ты рядом и они рядом. Когда еще не было ничего больного. Когда ты мячом об асфальт а потом в корзину. Когда ладонь потная и бумажечка маленькая в ней зажата и ты ей её так робко. Когда зал тебе аплодирует а ты не знаешь куда себя. Когда челка на глаза спадает а ты ее назад отводишь. Когда стол только что лаком покрыли и он на солнце так. Когда кто-то бегом к двери чтобы открыть тебе. Когда улыбка и зубы белые. Это красивый мир. Он чистый такой. Он прозрачный дрожащим воздухом над асфальтом, и холодным воздухом от мороженого, и горячим воздухом из тандира, и воздухом с духами когда она прошла мимо, и воздухом когда ты маленький дыхание задерживаешь, чтобы проверить, а сколько ты не дышать, и первый глоток тебе как самый первый. Это красивый мир.
У тебя телефон к руке прилип. Ты сидишь и не видишь ничего кроме этих строчек. Ты сидишь, окруженный девятью новыми людьми. Девятью прекрасными людьми разных возрастов, полов, национальностей и интересов. Они самые замечательные, которых ты когда-либо, ты же это знаешь. Но нет ты уставился в свой телефон как в спасение и барабанишь по клавишам как будто под регтайм, и ведь не пишешь никому просто так барабанишь, чтобы не казаться таким скучным, что тебе нечего сделать и некому написать, а ведь правда некому, ты просто сидишь спрятавшись в эту единственную спасительную мертвую душу. И ладно, ты это делаешь, потому что ты скромный и застенчивый с детства. А они что? Тоже застенчивые? Тоже скромные? И столько им можно сказать, столько прокричать, столько обсудить. Но нет. Все одиночки. Все в себе заперты. Ником ни до кого. А потом кто-то скажет случайную шутку - и вот оно. Все, что ты только что передумал и переписал - фигня. Пошел разговор. Ура.
Комментариев нет:
Отправить комментарий